Где-то на улице лежит снег, лежит и наконец-то не тает. А я сижу в своей комнате, в своей багряно-золотой комнате, сижу в белом платье, перевожу задание по английскому, "Путешествие к центру Земли", точнее, отрывок. Вот именно его и перевожу.
А в колонках - "Немного нервно", на часах - то ли вечер, то ли ночь, а я очень хочу услышать чей-нибудь голос, но уже вроде как поздно кому-то звонить. Услышать голос то ли вечером, то ли ночью, никому не звоня - это практически невозможно, когда я здесь.

А в голове - картина ритмичного вальса под неритмичную музыку, картина Венди с перерезанным горлом, картина Предвестника, который уходит, картина теплого расставания на холодном вокзале, картина Снейпа в зеленой шапке, картина Локи в цепях, картина исчезающей Вселенной, картина Металлии с ножом в сердце, картина встречи, с которой невозможно уйти, картина рождественской скатерти, которую нужно гладить...

И от всего этого потолок кажется слишком низким.

А еще немного странно от того, что это все теперь настолько в моей голове, а нужна ли я кому-то там - я не знаю.
А еще я действительно рада была бы сейчас кому-нибудь позвонить. Так что и мне звонить тоже можно.